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En ne t’aimant point Bon Dieu, qu’on est légion ! Tant de temps sur les mains, Mais pas assez pour entamer le bien. Bossant dur à ne rien faire d’important. Nos têtes spacieuses entoilées, Mansardes truffées par des maîtresses d’école De bric-à-brac sentant le moisi, tendrement gardé, Et fort peu autrement. Rien de mieux à contempler Que des vieux mensonges et des malédictions vides, Qu’archives mises à feu et du sang sous le pont. Rien de mieux à offrir. Rien de neuf d’aucune importance. Rien de mieux en offrande. Imagine combien rassis ça nous rend : Sans rien de mieux à offrir Et niant ce qui serait meilleur ? Quoiqu’enthousiastes à critiquer Ce qu’aucun ne prend la peine de lire ? Jamais assez de temps et d’énergie disponible, Confiés au lieu aux addictions à la camelote. Comme des fourmis récurant une poubelle. L’orthodoxie s’écœure à dépérir, Nous éteint plus ou moins posément, Nous, assis sur nos mains, souriant stupides Pleins la bouche du plus souvent ouï. Confondant la simple ritournelle avec la vérité, Prétendant que folie réitérée rend sagesse, Négociant l’alchimie de la merde en or, Invoquant des vieux singes en soies brodées d’or Pour rendre l’erreur inviolable et sacrée. Le plus de vous par là-bas, Et le plus vivement que vous me huez, Les plus sages mes propos. Quoi que soit de si dédaigné doit être correct, Tout tant bien admis, du poison garanti. Plus de rêves, que l’avidité. Plus d’héroïsme, seulement des cauchemars. Plus aucun soin, seul l’ego gras. Deux sur dix des votants favorisaient Nixon, Bush Même après qu’ils furent exposés. Vingt pour-cent des votants Indignes en permanence du vote. Quelle machinerie concevable pourrait bien marcher Avec un élément cassé sur cinq ? Sauf qu’elle fut vingt-cinq fois redondante, Endormie au volant par ses garanties ? Quand la nécessité serait de réflexion à cran d’arrêt, Aussi leste qu’elle serait élégante ? Je ne puis pénétrer cette disparité Entre ce qui devrait être et ce
qui est. Incapable de bien résoudre cette devinette Sans toi et ton inspiration. Je ne réfléchis bien que des propos d’un autre. Ton insulte, tombant des cieux, m’a confondu Et j’ai rétorqué dans un vide de pensée. L’injure m’honore, ce que je dois retenir, Que la haine est une citation pour vérisme, L’assassin, le héraut d’honneur de cette planète, La Croix, le don de cette race à son Sauveur. On ne torture pas pour se renseigner, Mais parce qu’on l’aime faire. Va s’y, siffle ton caquet de psychanalyste, Va deviner ce qui m’a rendu assez dingue Pour cracher sur la médiocrité que tu prises tant. La psychanalyse : dernier refuge des médiocres. La formule paranoïde doit refléter la lâcheté de certains, Celle de dément, la folie de fantaisies majoritaires. Ta quête de mes faiblesses te garde des tiennes. Nous sommes devenus si malins et sournois, Comme des scorpions en bocal, Enterrés vifs dans notre manque d’imagination. Insulte-moi, va s’y donc ! Moi, au moins, j’essaye toujours. Tu as cessé avant de l’entamer Et mérites en piques ce que tu viens de me dire. Halte-là, rien de cela n’est correct. Ma pensée se ravive et s’impose, mais Trop tard pour n’avoir contre frappé. J’ai ressenti ton acide me brûler les boyaux, Flamboyer mon eurêka en cendres caustiques, Me grignoter dans ma prochaine tombe croulante. Ainsi ai-je permis à notre rancune de fleurir, Nos rêves n’aboutir à rien, Notre sagesse, rouiller, Si tendrement recueillie, rompue au lieu, En ne t’estimant point pour ton défi. Comme j’estime le mien. Une leçon pour nous deux… |
By Not
Loving You Good God, aren’t we legion! So much time on hand, But not enough to do good. Hard at work doing nothing
important. Our spacious heads
cobwebbed, Attics school-marm stuffed With musty, loving-tended
junk, And not much otherwise. Nothing much better to look
out upon Than hoary old lies and empty
curses, Burned archives and blood
under the bridge. Nothing better to offer. Nothing new of any
significance. Nothing better on offer. Imagine how stale that
makes us, With nothing better to
offer And snubbing that which
could be better? Yet more than willing to
criticize That which no one bothers
to read? Never enough time or energy
to spare, Hoarded instead for
addictions to trash. Like ants scouring a
garbage can. Orthodoxy is runaway
sickening, Kills us more or less
leisurely, We, sitting on our hands,
smiling stupidly, Mouthing the most often
heard. Mistaking mere repetition
for truth. Thinking folly oft-repeated
brings wisdom, Peddling the alchemy of
shit into gold, Invoking old apes in
gold-embroidered silks, To make error sacred and
untouchable. The more of you out there, And the louder you yell me
down, The wiser my words. Anything so unwelcome must
be correct; Everything so welcome,
obvious poison. No more dreams, only
craving. No more heroism, only
nightmares. No more concerns, only fat
ego. Two out of ten voters
preferred Nixon, Bush Even after they were
exposed. Twenty percent of the
voters Forever unworthy of the
vote. (http://www.nyu.edu/its/statistics/Docs/scandals.html) What possible machinery
could work dependably With one element broken out
of five? Except it were twenty-five
times redundant, Asleep at the wheel from
its own safeguards? When there would need to be
switch-blade thinking, As nimble as it would be elegant? I cannot fathom this
disparity Between what should be and what is. Unable to solve this puzzle
suitably Without you and your
inspiration. My best reflection is from
the word of another. Your insult, out of the
blue, dumbfounded me And I lashed out in a
vacuum of thought. Invective honors me, so I
must recall, That loathing is a badge of
truth, The assassin, this planet’s
herald of honor, The Cross, this race’s gift
to its Savior. We don’t torture for information, But because we love to do
it. Go ahead, whistle up your
psychobabble, Go guess what drove me nuts
enough To spit on the mediocrity
you revere so much. Psycho-analysis is the last
refuge of the second-rate. The label paranoid must
reflect somebody’s cowardice, The designation crazy, the
folly of majority fantasies. Your quest for my weakness
shields your from your own. We’ve become so cunning and
crafty, Like bottled scorpions, Buried alive in our failed
imagination. Go ahead, insult me! Me, at least, I’m still
trying. You gave up before you
started And deserve in spades what
you just told me. Stop. None of this is correct. My thoughts revive and
intrude, but Too late not to have struck
back. I felt your acid burn my
guts, Flare my eureka into
caustic ash, Nibble me into my next
crumbling grave. Thus did I let our grudge
blossom, Our dreams come to naught, Our wisdom tarnish, So tenderly gathered,
busted instead, By not loving you for your
defiance. As I esteem my own. A lesson for us both … |