Le second avènement Tournant, tournant en vrille déroulant Le faucon n’entend plus le fauconnier ; Tout se brise, le centre ne peut plus tenir ; La simple anarchie lâchée sur le monde, La marée blêmie de sang est lâchée, et partout La cérémonie de l’innocence est noyée ; Les meilleurs manquent de toute conviction, tandis que les pires Sont emplis d’une fougue exaltée. Certes quelque révélation est à portée de main ; Certes le second avènement est à portée de main. Le second avènement ! À peine ces mots issus Qu’une énorme image issue du Spiritus Mundi Me trouble le regard : ailleurs dans les sables du désert, Une forme au corps léonin et à la tête d’un homme, Une fixité terne et impitoyable comme le soleil, Branle ses cuisses lentes, tandis que tout autour Tournoient les ombres d’oiseaux désertiques outrés. La noirceur tombe peu après, mais maintenant je sais Que vingt siècles de sommes pierreux Furent vexés en cauchemar par une crèche berceuse, Et son heure enfin revenue, quelle bête rugueuse Traîne-t-elle vers Bethlehem pour naître ?

The Second Coming -- W. B. Yeats Turning and turning in the widening gyre The falcon cannot hear the falconer; Things fall apart; the center cannot hold; Mere anarchy is loosed upon the world, The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere The ceremony of innocence is drowned; The best lack all convictions, while the worst Are full of passionate intensity. Surely some revelation is at hand; Surely the Second Coming is at hand. The Second Coming! Hardly are those words out When a vast image out of Spiritus Mundi Troubles my sight: somewhere in sands of the desert A shape with lion body and the head of a man, A gaze blank and pitiless as the sun, Is moving its slow thighs, while all about it Reel shadows of the indignant desert birds. The darkness drops again; but now I know That twenty centuries of stony sleep Were vexed to nightmare by a rocking cradle, And what rough beast, its hour come round at last, Slouches towards Bethlehem to be born?

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