L'âme du vin -- Charles Baudelaire Un soir, l'âme du vin chantait dans les bouteilles : «  Homme, vers toi je pousse, ô cher déshérité, Sous ma prison de verre et mes cires vermeilles, Un chant plein de lumière et de fraternité ! Je sais combien il faut, sur la colline en flamme, De peine, de sueur et de soleil cuisant Pour engendrer ma vie et pour me donner l'âme ; Mais je ne serai point ingrat ni malfaisant, Car j'éprouve une joie immense quand je tombe Dans le gosier d'un homme usé par ses travaux, Et sa chaude poitrine est une douce tombe Où je me plais bien mieux que dans mes froids caveaux. Entends-tu retentir les refrains des dimanches Et l'espoir qui gazouille en mon sein palpitant ? Les coudes sur la table et retroussant tes manches, Tu me glorifieras et tu seras content ; J'allumerai les yeux de ta femme ravie ; A ton fils je rendrai sa force et ses couleurs Et serai pour ce frêle athlète de la vie L'huile qui raffermit les muscles des lutteurs. En toi je tomberai, végétale ambroisie, Grain précieux jeté par l'éternel Semeur, Pour que de notre amour naisse la poésie Qui jaillira vers Dieu comme une rare fleur ! »

The Soul of Wine One night, wine's soul sang out, deep in the bottle, "Man, unto you I pitch, O dear disowned, ‘Neath my prison glass and crimson seals, A song full of light and brotherhood! I know what’s entailed, on a blazing hill, Of pain and sweat and broiling sun To bring forth my life and give me soul; But I shan’t be mean or churlish, For I feel immense joy when I tumble down The gullet of a man by toil worn down, And in his warm breast is a pleasant tomb Where I’m far cozier than down my chill cellars. Can you hear the thrum of Sunday ditties And hope atwitter in my throbbing breast? Elbows on the table and rolling up your sleeves, You'll glory be me and be satisfied; I'll light up the eyes of your elated wife; To your son I’ll grant rosy fitness, And will be, for that frail athlete of life, The oil that firms up smackdown power. Into you I'll fall, vegetal ambrosia, The eternal Sower's precious-sown grain, That, from our love, a poem may be born, That’ll shoot up to God like a rare flower!”

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