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- Global Atlantis - I wander this world myopic and unheeding. Hunting for phantom auroras Of ancient inland glaciers, or the specter Of continental ice-melt tsunamis, A mile-high up in the sky. I walk dry-shod the underwater talus of Atlantis. Back then, it was a milky world of milk and honey, Bathed in insulating ice fogs, Blood-warmed by steady conveyor belts Of multiple Gulf Streams. Look up at the heavens. The stars fixed in their course, but slightly distorted. This older air was filled with the shift Of ice prisms and auroras: digital videos Instead of our analog stills in black and white. The Sun and Moon were fairer to behold, Incandescent, kaleidoscopic, mirror-multiplied at times, Caught in the prism-shift of skies filled with crystals of ice Floating high up there in many jet streams. Day lit glaciers cast their light Beyond the night’s horizon. Laser-like fireworks projected on the Moon Ten times brighter, easier on the eye. The sun bathed in pure colors soothing to the eye, Never the same for an instant, its reflections Flared briefly or the full length of its orbit. These skies retained the clarity of good crystal. Sometimes misty, chill, still and damp, Between bracing breezes of clearing dryness. Temperatures pretty constant along these shores, Tropical daytimes and refreshingly chill by night. Birds kited virgin forests and shores, The sky was full, and their song in flight, Echoed the silver thrash of fish schools That frothed coastal shores, and a luxury of fruiting trees Ranked in every shade of green as far as the eye could see. But hold on, there; something’s wrong! Every bird explodes into the air. Dogs howl. This steady ground – long held Steady by heavy inland glaciers – Begins to moan and shift in shivers. A dozen Lake Superiors thunder down, Of water crested with glaciers that squeeze it faster. One of dozens, perhaps hundreds of Frigid seas up to miles deep, Tucked up high behind continental mountains. When their ice dam melts, A wall of water crashes towards the sea; It hugs intervening mountains and submerges them, Leaps watersheds and valleys, Like good cavalry the rough ground before it, And looms and howls unstoppable for the ocean. This often, and often and then more often. One or more times every few thousand years – More or less – these ice melts would have tobogganed From the heights, sweeping the tundra narrows, To continental shelves and then out to sea. Learner, split each continent into quadrants: NE, NW, SE and SW. Set a tear to roll down from one of them. Fill up the seas by another three hundred feet Since the last ice age. Divide those continents By drawing lines the length and breadth Of the deepest of inland glaciers And along major watersheds. These intersections might shed such ice tears. Enough ice melted from these inland regions, To top off the ocean by three hundred feet. Up to current sea level, in incremental waves, Flooding marine shelves that had been long dry. She’ll be coming down the valley when she comes… Miles high? Hundreds of yards high? Does it matter? Down the beds of mighty rivers And along steep mountain valleys Looming stronger from their squeeze. Its shifting mass triggers volcanoes along its path. Fault lines release new earthquakes along its way. The shock wave of crushed air that it sheds Scythes whole forests A hundred miles from its path. Screaming down valleys, drowning broad plains, A thousand Aswan Dams busting out at once, Full of icebergs, massive trees, crashing boulders, Lava flowing pyroclastic and howling thunder. Nothing escapes it a hundred miles downstream. This wall of water hundreds of yards high, Is crowned with swelling pyroclastic cloudbursts. Global tectonics awaken from their frigid slumber, The Earth is rockin’ and ringin’ like a bell. Steam-screaming lava and rock scour by the megaton. If you rolled this ice tear down to the ocean, Would it really matter from where? When it reaches the coast, it will spread laterally Down friendly coastlines, as a tsunami ; And, unstoppable, across the beach to facing shores. Sometimes, one continent would bake alone, Most of its ice shed in one burst (Africa?). Other continents (Asia?) Would have shed theirs at random: Each shed tear at some solar frequency? This would have happened, most often, Across great shields of downstream ice That would have absorbed this catastrophe Then melted, withdrawn or advanced Leaving no trace of it behind. Until our seas were filled; Their story ended and ours begun. Send so much water so quickly From frozen summits to tropic seas, That would crash the planetary climate. Forty days of rain? Not once But more often. Not in any one region alone, But along every ancient coastline. Back then, when those abyssal plains were dry, (Thick plateaus of ice perched high up in the clouds), What refined cities adorned those shores? Cosmopolitan, ecosensitive, Obsessed with their freedom and equality? What did those cities look like Before they were drowned and scoured away? Their populations never heard from again. What did they love and of what did they sing? Like what follows, perhaps, or something better. Their villages neat and tidy, their beacon cities bright, Home ports of a global and nautical civilization. All the perfections of artistry, Of subtle wisdom traded, And everywhere the music of laughing children. Fine-jeweled ribbons of cities set along these shores, And village networks of baroque craft and ripe fruit, Set downstream of the mouths Of the Ganges/Mekong, the Mississippi/Orinoco? And of lesser streams. These continents were closer spaced to each other, Across seas one could almost walk atop, Such was the bounty of fish. Great barrier reefs Along coastlines incandescent with sea life. Acre-wide rafts of tangy, tasty seaweed. Milder seas, in good season, and smaller, With dependable mini-monsoons for navigation. Islands where our shallows are, mountains for our islands. Sheltered ships from storms more dramatic than dangerous, Their strong currents and heavy winds finely balanced. People clustered in distant colonies, Of blacks, mostly, around Africa, Of golden people along Asian coasts, Etcetera, but casting mixed colonies Along distant shores. Four times our coastline, in places, Twice our surface area to cultivate. Much of it perfect bottom land Fattened with the promise of fertility With the occasional, decorous ridgeline. Many more smiling harbors Backed by the finest, black bottom land Begging for the plow. Mighty forests of exquisite trees Teak by the acre, rosewood by the orchard. A biodiversity of Amazon prodigality. Ten, a hundred times thicker and wilder biomass? Entire ecologies about which we’ve no clue, Drowned, buried and forgotten: absolutely alien To the highlands we’ve dug up. Preserved for ballast: barrels of fruit, nuts And berries; wild game beyond a huntsman’s dream. Wilderness untouched at most landings. Only the pick of Feng Chui spots Chosen as nurseries for new cities. Up dozens of rivers as noble as the Nile, That may never have known man, before or since, Up to rapids descending from higher, chill-dusted hills. An ancient city was set at the foot of these rapids, And another at the river’s mouth, a beacon city. Most of these cities cocooned In nets of fishing villages. Set apart by a day’s sailing along an empty coastline. Self-sufficient centers of artistry and learning, Proud of their shared peace and global culture. Welcome to every new ship; its foreign crew Well received. The city declares a festive week Of welcome and news shared from across the planet. Spices and perfumes traded from afar, Treasury and cunning craftwork. Their wisdom carefully learnt And sung as sacred poetry: Drama, history, sacred stories old and new. Their writing restricted to accounting: Inventories, calendars and such? The whole in relative peace and abundance, Revering the Goddess of giving and of disaster. Perhaps more numerous than our seven billion, And wiser, blessed with golden-age wisdom That should have been ours. Belonging to this golden age of wisdom Sunk deep within us, that each of us could but admit. This gut-deep wisdom From which we’ve strayed, Just as drowned as this past life was. Imagine that these citizens stepped out, one day, Out from their humble opulence and security, Out, the front door left open, as usual, Out into the next, perfect twilight, Out into that dreadful night. Look! A mile high wave looms! It’s not coming from the ocean but from inland! It flattens the horizon’s crested ridgeline, Of too terrible a magnitude to register. No-one’s mind can fully grasp it. It floods beacon cities under giant waves of water, Then 300 hundred feet of ocean, for good measure. Sending a few survivors clawing for the hills. It floods smaller islands and wetlands first, Turns beacon islands into shallows. Set back your habitations into the foothills, Then even farther back into the mountains. You will have to evacuate beacon cites to higher ground, Abandon your precious fields and pastures. Watch, As forest fringes die in the footprint of salt. Sooner or later, the water will come lapping At cities below the rapids And drown them out, too, Just like the beacon cities, After a thousand years or more of prior flood myths. Can you imagine that they might have known their fate? Could bold explorers have combed those glaciers, Surveyed their extent, made their calculations, Published mournfully, pulling on their beard, When their arithmetic summed up to doom? This wall of water – too mighty to exist – Once it had passed and erased everything, The collective superconscience, trying desperately to heal, Would have forgotten it, reduced it back down To some more graspable scale. Into the story of an old drunk, Noah by name, Picked by God; or of Gilgamesh, swept away. Of torrential nights of that drowned everything. All that water must have come from somewhere; Why not rain? Of an arc of refuge, or a fleet of ancient heroes, Of warnings heeded by a few and ignored by many. We perch on the highlands of the world. Our continental shelves have been flooded. What we see, must be; what we don’t, we don’t get. High up here where the air is a smidgen thinner, And the world a lot less green, Less oxygen than what our brains were bred to dream on. Three hundred feet or higher of rapids Would have blocked commerce through to the highlands, Cut off from easy navigation, From lowland continental shelves With their dozens of Niles. The abundance of the sea and from the plains below, Locked along old coasts and river lines. Only the rare shepherd or mountain man left upland. Urban plenty or howling wilderness Just as copious on the plains, and easier to reach. Jericho’s salt and Catal-Huyuk’s obsidian trade, Mere trading posts for upland trappers? Dusty, lonely, icy windswept spots, Left alone by all but a few ignorant fanatics. Most others would have preferred lowland splendor. Were there shelters from ecological disaster? Backed by mountain ramparts, At sufficient altitude to shrug off the flooding, Nested high up snug in valleys gone dreadful, Where survivors emerged, ruined but alive? Braudel spoke of these upland harbors Of Mediterranean civilization, At least 900 feet above sea level. And others have spoken of source of the Vedas In the foothills of the Himalayas. And of Yugas and Ages and Epochs Long gone and drowned. And of noble descendants Who bore Veda chalices to these shelters, fire from Lamps of learning and wisdom carefully memorized. Would they have cast their feeble rays Into the next darkness, ours? And we, silly fools, Who think ourselves unique? But for a few flint-chipping, highland outcasts, For a hundred thousand years gone by? When far subtler sages Could rest beneath the waves? We could find these cities full fifty fathom deep, Buried under that much more eroded silt; Not by looking for walls Of cement and native rock, But for its ton-hoards Of gold, green bronze, red iron and silver. Enough metal to rattle our counters; Whereas walls, canals, aqueducts and roadways Would remain undetectable under yards of silt, And yards more of clay, Not to mention the wine dark sea. What else could these ruins teach us? Enough energy to shift continents? Repeat during each earlier ice age. Drain the oceans more deeply, Grow the ice a little thicker. Might its floods have split Pangaea Into daughter continents? Is that the fate that awaits us? A last tear cast from a grim Antarctic crevasse Or a Greenland height? Triggered by the next comet or asteroid strike, Swinging sunward to sweep us away? Or the simple stupidity of our global warming? The rattle and clatter of tectonic plates And of their molten glassware. Like some tired scullion Would finish his stacking after a long, hard day? Pulled apart, stacked and jammed under and over: Like paint cracklings or mud tiles In the shallows of New Orleans? Certainly enough to erase a civilization, To drown it for good and wash it out to sea; Make us forget an alien but very human world. Let us recall the shepherd’s lament, Of victims raving, Of a golden age long past, Of Atlantis cities in rings. |
- Atlantide globale - Je rôde ce
monde myope et sourd aux appels. À la chasse
d’apparitions de l’aurore D’anciens
glaciers intérieurs, sinon du spectre De tsunamis
continentaux de fonte de glace Culminant des
kilomètres dans les cieux. Je marche à
pied sec le talus sous-marin d’Atlantide. Ce fut jadis un
monde lacté de miel et de lait, Baigné des
givres de bruine isolante, À la chaleur
sanguine de tapis roulants fiables De multiples
courants comme au Golfe du Mexique. Lève tes yeux
aux cieux. Les étoiles
dans leur parcours figées, qu’un peu difformes. Cet air plus
ancien fut chargé du déplacement D’aurores et
prismes de glace : vidéos numériques Au lieu de nos
photos analogues en noir et blanc. La lune et le
soleil furent plus bels à contempler, Incandescents,
kaléidoscopiques, miroitant des fois multiples, Figés dans
l’éclat prismatique de cieux emplis de glace cristalline Voguant le
zénith de jet stream multiples. Illuminés du jour, des glaciers
projetaient leur brillance Au-delà de
l’horizon de la nuit. Feux
d’artifices comme au laser projetés sur la Lune, Dix fois plus
luisantes et apaisantes à l’œil, Le soleil
baigné en purs coloris apaisants aux yeux, Jamais le même
pour un instant, ses reflets Éclataient
momentanément ou tout le long de son orbite. Ces cieux
retenaient la clarté du bon cristal. Parfois
fraîche, brumeuse, calme et moite Entre des
brizes toniques de sècheresse dissipatrice. Les températures
plutôt invariables sur ces rives, Tropicales de
jour et rafraîchissant de nuit. Les oiseaux
survolaient des rives et forêts vierges, Le ciel en
était rempli, et leur cri en vol Rendait l’écho
au grouillement argenté des bancs de poissons Qui écumaient
les rives côtières, et une luxure de fruitiers Rangés à perte
de vu dans tous les tons du vert. Mais attends,
là ; qu’est ce qui ne va pas ? Les oiseaux
explosent dans l’air. Les chiens
hurlent. Cette terre solide –
longuement figé Par des glaciers
massifs à l’intérieur – Se met à gémir
et remuer en tremblotes. Une douzaine de
Laques Supérieures tonnent en contrebas, D'eau couronnée
de glaciers qui la comprime plus rapide. L’une de
dizaines, de centaines peut-être, De mers
frigides d’un kilomètre de profondeur, Repliées en
amont des montagnes continentales. Quand dégèle
leur barrage de glace, Un mur d'eau se
dévale vers la mer ; Il étreigne des
montagnes interposées et les submerge, Saute des
partages et vallées, Comme une bonne
cavalerie son parcours difficile, Et surgit et
hurle imparable pour l'océan. Ceci souvent,
et souvent, et encore plus souvent. Une fois ou
plus tous les quelques milliers d’années – Plus ou moins –
ces fontes de glace auraient fait toboggan Des hauteurs, enjambant
l’étroitesse de la toundra, Jusqu’aux talus
continentaux et par-delà dans la mer. Apprenti,
quadrille chaque continent : Nord-est,
Nord-ouest, Sud-est et Sud-ouest. Pose une larme
à rouler du haut de l’un d’eux. Inonde les mers
de cent mètres additionnels, À partir de la
dernière époque glaciaire. Divise ces
continents En traçant des
lignes le long et large Des profondeurs
de glaciers intérieurs, Et en parallèle
des lignes de partage majeures. Ces
intersections lâcheraient de telles larmes de glace. Assez de glace
fondue depuis ces régions intérieures, Pour emplir
l’océan d’une centaine de mètres. Jusqu'au niveau
contemporain, en vagues supplémentaires Noyant des
plateaux marins à sec depuis longtemps. Elle descendra
dans la vallée quand elle viendra… Des kilomètres
de haut ? Des centaines de mètres ? Cela importe
? Filant le lit de fleuves puissants Et le long de
raides vallées montagneuses, Encore plus
prépondérante dans leur étreinte. Sa masse en
déplacement explose des volcans sur son chemin. Des failles
déchaînent de nouveaux tremblements de terre. L’onde de choc
d'air écrasé qu’elle projette Fauche des
forêts entières À une centaine
de kilomètres de son trajet. Hurlant en bas des
vallées, noyant des plaines extensives, Mille barrages
Assouan éclatant à la fois, Pleins
d’icebergs, d’arbres massifs, percutes de roche, De lave
jaillissant pyroclastique et de clameur tonnant. Rien ne
l’échappe à cent kilomètres en aval. Ce mur d'eau
des centaines de mètres de haut, Est couronné
d’averses ventrues pyroclastiques. Le tectonisme
global s’éveille de sa somme congelée, La terre remue
et sonne comme une cloche, De la lave
hurlant à vapeur et récurant la roche au mégatonne. Si tu roulais
cette larme de glace jusqu’à l'océan, Qu'importerait
nécessairement d’où ? En touchant la
côte, elle s’étendra en latérale, Le long de
littoraux accueillants, en tant que tsunami ; Et, imparable,
par-dessus la plage aux rives en face. Parfois, un
continent cuirait tout seul, Sa masse de
glace déversée en éclat (en Afrique ?). D'autres
continents (en Asie ?) Aurait versé
les leurs au hasard : Chaque larme
versée à une certaine fréquence solaire ? C’aurait eu
lieu, le plus souvent, Par-dessus des
boucliers géants de glace en aval Qu’auraient
absorbé cette catastrophe Et ensuite
fondu, retiré ou avancé Ne laissant
aucune trace de son passage. Jusqu'à ce que
nos mers aient été remplies ; Leur histoire
accomplie et la nôtre entamée. Expédie tant
d'eau si rapidement Des sommets
congelés aux mers tropicales : Cela
fracasserait le climat planétaire. Quarante jours
de pluie ? Non une fois Mais plus
souvent. Ni en une
région toute seule, Mais aux bord de tous les anciens littoraux. En ce temps-là,
ces plaines abyssales au sec, (D’épais
plateaux de glace nichés dans les nuages) Quelles villes
raffinées ornaient ces rivages ? Cosmopolites,
ècosensibles, Hantées de leur
liberté et égalité ? Quelle mine
avaient-elles, ces villes, Avant d’être
noyées et récurées à rien ? Leurs
populations dont plus rien n’a été perçu : De quoi
amoureuses et de quoi chantaient-elles ? Comme ce qui
suit, peut-être, sinon mieux. Leurs villages
bien rangés, leurs villes de balise lumineuses : Les ports
d’origine d’une civilisation nautique et globale. Tous les
perfectionnements de l’artisanat, De sagesse
subtile commercée Et partout la
musique d’enfants en rires. Des rubans de
villes enchâssées sur ces rives comme de fins bijoux, Et des réseaux
de villages de métier baroque et de fruit mur, Enchâssées en
aval des bouches Du
Ganges/Mékong ? Du
Mississippi/Orénoque ? Et de voies
moindres. Ces continents
furent plus proches les uns des autres, Séparés par des
mers que l’on pût quasiment piétiner, Telle fut
l’abondance de poissons. Des grands
récifs de barrière Le long de
côtes incandescentes de fruits de la mer. Des radeaux
d’algues piquantes par hectare. Des mers plus
calmes, en bonne saison, et plus menues, Avec des mini moussons fiables pour la batellerie. Des îles là où
sont nos bas profonds, des montagnes pour nos îles. Abritaient des
navires de tempêtes plus dramatiques que dangereuses, Leurs grandes
marées et gros souffles finement équilibrés. Des gens
s’assemblaient en colonies lointaines, De noires, pour
la plupart, autour de l'Afrique, De gens dorées
sur les côtes Asiatiques, Et cetera, mais
lançant des colonies mixtes Sur des rives
les plus lointaines. Quatre fois
notre littoral, ci et là, Deux fois notre
superficie à cultiver. Du parfait
terroir bas, pour la plupart, Engrossée de la
promesse de fertilité Ayant, de temps
en temps, des faites décoratives. Beaucoup plus
de ports souriants Endossés par le
meilleur terroir noir et gras, Qui suppliaient
labourage. De massives
forêts d'arbres exquis Du teck à
l’hectare, du bois de rose en verger. Une
biodiversité de prodigalité amazone. Dix, cent fois
plus de biomasse d’autant plus sauvage ? Des écologies
entières dont nous ne sachons rien, Noyées, ensevelies
et oubliées : les étrangères absolues Des éminences
qu’on ait fouillées. En conserve
pour lest : des barils de fruits, de noix Et de
baies ; de l’affût au-delà des rêves d’un chasseur. De la lande
indemne à la plupart des amerrissages. Seulement les
meilleurs lieux de Feng Chui Choisis comme
crèches pour de nouvelles cités. En amont de
douzaines de fleuves aussi nobles que le Nil, Qui n’ont pu
jamais connaître l'homme, ni avant ni depuis, Jusqu'aux
rapides dévalant des cols poussiéreux de froid. Une ancienne
ville fut posée au pied de ces rapides, Et une autre à
la bouche riveraine : une ville de balise. La plupart de
ces villes emmitouflées Dans des filets
de villages de pêche. Séparées par un
trajet à voile journalier de littoral inoccupé. Centres
autarciques d'artisanat et d'apprentissage, Fiers de leur
partage de paix et de culture globale. Bienvenue à
chaque nouvelle barque ; son équipage nouveau venu, Bien reçu. La ville déclare une semaine de fête, D’accueil et de
partage de nouvelles d’à travers la planète. D’épices et de
parfums commercés depuis loin, De trésoreries
et de maîtrises adroites. Leur sagesse
soigneusement apprise Et chantée
comme poésie sacrée : Drames,
histoires et contes sacrés, vieux et neufs. Leur écriture
limitée à la comptabilité : Aux
inventaires, aux calendriers et tels ? Le tout en paix
et abondance relative, Vénérant la
déesse du don et du désastre. Peut-être
encore plus nombreux que nos sept milliards, Puis plus
sages, bénis de la sagesse d’âge d'or Qui aurait dû
nous appartenir. Appartenant à
cet âge d’or de sagesse, Enfouie au fond
de nous, que l’on ne pourrait qu’admettre. Cette sagesse
du fond des boyaux Dont on se
serait égaré, Tout aussi noyée
que cette vie antérieure. Imagine que ces
citoyens aient sorti, un jour, En dehors de
leur humble opulence et sécurité, En dehors, la
porte du devant laissée ouverte, comme depuis toujours, En dehors dans
le prochain crépuscule parfait, En dehors dans
cette nuit effroyable. Regardez ! Une vague surgit, d’un kilomètre de
haut ! Elle ne vient pas de la mer, mais de
l'intérieur ! Elle comprime
l’aspérité de l’horizon, De magnitude
trop terrible pour être comprise, Aucun esprit ne
peut en saisir l’entièreté. Elle inonde les
villes de balise sous des vagues géantes, Puis cent
mètres d'océan, pour bonne mesure. Expédiant
quelques survivants griffant pour les collines, Elle inonde
d’abord les îlots et les marécages maritimes, Rend des îles
balises en bas-fonds. Retire tes
habitations dans les collines, Puis encore
plus en amont dans les montagnes. Tu devras
replier les villes de balise dans des cols élevés, Abandonner tes
précieux champs et prés. Constate La mort des
franges forestières dans l’empreinte du sel. Tôt ou tard,
l’eau viendra laper Autour des
villes au fond des rapides Pour les noyer,
elles aussi, Tout comme les
villes de balise, Après un
millénaire ou plus de mythes antécédents de déluge. Peux-tu imaginer
qu’ils aient pu connaître leur sort ? Des
explorateurs hardis auraient-ils fourmillé ces glaciers Surveillé leur
étendu, fait leurs calculs, Publié mornes,
se tirant la barbe, Quand leur
arithmétique équivalut à la ruine ? Ce mur d'eau –
trop fort pour exister – Une fois qu’il
eut passé et tout effacé, La
superconscience collective, en se soignant désespérément, L'aurait
oublié, réduit dans quelque chose de plus petit, À une échelle
plus admissible. Dans l’histoire
d'un vieil ivrogne du nom de Noah, Choisi de
Dieu ; sinon de Gilgamesh, balayée au loin. De nuits
torrentielles qui ont tout noyé. Toute cette eau
dût provenir de quelque part ; Pourquoi pas la
pluie ? D'un arc de
refuge, sinon d’une flotte d’anciens héros, D’avertissements
observés par les rares et ignorés des nombreux. Nous perchons
sur les hauts lieux du monde. Nos talus
continentaux ont été inondés. Ce que nous
percevons, doit exister ; le restant, nous ne comprenons plus. Ci haut, là où
l'air est un peu moins dense, Et le monde,
beaucoup moins vert : Moins d'oxygène
que ce de quoi nos cerveaux furent adaptés à rêver. Cents mètres
sinon plus de rapides Auraient bloqué
le commerce à travers, aux hautes terres, Bloquées de la
navigation facile, Depuis ce talus
en contrebas des continents Avec leurs
douzaines de fleuves Nil. L'abondance de
la mer et des plaines en contrebas, Verrouillée sur
les rives de vieilles côtes et fleuves. Seulement le
rare berger ou chasseur alpin laissé en amont. Abondance
urbaine ou déserts hurlant de silence Aussi copieux
dans les plaines et d’atteinte plus facile. Le sel de
Jéricho et le trafic d’obsidienne de Catal Huyuk : Que des
comptoirs de trappeurs montagnards ? Des lieux
poudreux, isolés, balayés du vent et du froid, Délaissées par
tous sauf quelques fanatiques ignorants. La plupart
d’autres auraient favorisé la splendeur en contrebas. Y eurent-ils
des refuges du désastre écologique ? Endossées de
remparts alpins, Aux altitudes
suffisantes pour hausser l’épaule au déluge, Nichés dans de
hautes vallées commodes, rendues affreuses, D’où émergèrent
des survivants ruinés mais en vie ? Braudel a parlé
de ces asiles élevés De la
civilisation méditerranée, D’au moins
trois cents mètres par-dessus le niveau de mer. Et d’autres ont
parlé de la source des Védas Aux amonts des
Himalaya. Puis des Youga
et des ères et des époques Depuis
longtemps perdus et noyés. Et de
nobles descendants Qui amenèrent
des calices de Veda à ces abris, le feu Des lampes
d’apprentissage et de sagesse soigneusement mémorisée. Auraient-elles
projeté leurs faibles éclaires Dans la
prochaine obscurité, la nôtre ? Et nous,
imbéciles obtus, Qui nous
supposons uniques ? À part quelques
montagnards bannis, ébréchant le silex, Depuis cent milles
années passés ? Quand des sages
beaucoup plus subtils Reposeraient
sous les ondes ? On trouverait
ces villes sous cinquante bonnes brasses, Enfouies sous
autant de plus de vase érodée ; Non en
fouillant pour des murs De ciment et de
roche indigène, Mais pour ses
amas pesant la tonne, D'or, de vert
de bronze, de fer rougi et d’argent. Assez de métal
pour faire cliqueter nos compteurs, Alors que les
murs, canaux, aqueducs et chaussées Demeureraient
introuvables sous des mètres de vase, Et autant plus
d'argile, Non moins la
mer du sombre de vin. De quoi d’autre
ces ruines pourraient-elles nous enseigner ? Assez d'énergie
pour décaler des continents ? Répète lors de
chaque précédente période glaciaire. Puise les océans
à plus grande profondeur, Accrois de la
glace un peu plus épaisse. Leurs déluges
auraient-ils pu fracasser Pangée Dans des
continents filiaux ? Est-ce le sort
qui nous attend ? Une dernière
larme écoulée d’une sombre crevasse Antarctique Ou d’un pic du
Groenland ? Déclenchée par
la frappe avenante de comète ou d’astroïde De passage au
soleil afin de nous balayer ? Sinon la simple
stupidité de notre réchauffement global ? Le hochet et
cliquetis de plaques tectoniques Et de leur
verrerie fondue. Comme le finirait son
tassement Un plongeur
épuisé par sa longue journée ardue ? Échancrés,
empilés et entassés sens sus dessous, Comme des bouts
de peinture ou des tuiles boueuses Dans les
bas-fonds de la Nouvelle Orléans ? Suffisamment,
certes, pour effacer une civilisation, La noyer pour
de bon et la délaver en mer ; Se faire
oublier un monde étrange mais entièrement humain. Rappelons-nous
de la plainte du berger : De victimes
délirantes, D'un âge d'or
depuis longtemps passé, De villes Atlantides
en anneaux. |